Jag förstår inte varför man lägger pannan i djupa veck när man talar om Jorge Luis Borges. Jag tycker han är rolig. Som när han går till storms mot Madame Henri Bachelier och hennes lögnaktiga lista över författaren Pierre Menards synliga verk – ”Ett kort tillrättaläggande är utan tvivel nödvändigt” – och ger läsarna den korrekta listan, i kronologisk ordning, för att därefter ta sig an författarens största verk, det ofullbordade, evigt heroiska, det vill säga hans försök att återskapa Don Quijote: ”Han avsåg aldrig att skapa en ny Don Quijote, vilket vore enkelt, utan – Don Quijote. Jag behöver inte tillägga att han aldrig tänkte sig en mekanisk avskrift av originalet; han ämnade aldrig kopiera det. Hans beundransvärda ambition var att arbeta fram några sidor som sammanföll – ord för ord och rad för rad – med dem som Miguel de Cervantes skrev.” Så går han på den gode Borges i sina påhittade essäer. Precis som i verkligheten är skribenten stundom rasande, stundom högstämd, stundom beskäftig; författaren själv aldrig elak. Han älskar dessa figurer som förlorat sig i böckernas värld. Samlingen heter Fiktioner (Bonniers). Hoppa över förordet, gå direkt på mästaren.
